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Un
père Noël sans
cervelle Un
conte cruel de Didier
Daeninckx Mardi
23 décembre 2003 |
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Quand, au hasard d'une conversation, quelqu'un, dans le quartier, évoquait en plaisantant la mémoire de son père, on ne l'appelait que "le jardinier" ou le fleuriste.
François, lui, se mettait à hurler.
François
était né sous le signe de la rose, pendant
l'orage qui noyait la Bastille, la nuit du 10 mai 1981.
Et il avait beau chercher dans ses souvenirs, aucune image
bucolique et tendre de son géniteur ne remontait
à la surface. Il ne l'avait en fait que peu connu:
son père n'avait pas vécu assez longtemps pour
voir la fin du premier septennat de l'homme auquel il avait
emprunté le prénom pour baptiser son
fils.
A lire aussi:
Son dernier jour, et plus précisément son ultime seconde sur cette terre occupait tout l'espace de la mémoire filiale...
Le
"fleuriste" lui confiait-on, ne reprenait du service qu'en
novembre, en fourguant à la sauvette les
chrysanthèmes raflés, la nuit, sur les
tombes du cimetière parisien de Pantin. Alors que
s'installaient les frimas, il lorgnait chaque jour davantage
vers la penderie fermée à clef qui abritait
les bottes, la hotte, la fausse barbe et la houppelande.
Mais il ne sortait la panoplie ennuagée de naphtaline
que dans la semaine précédant Minuit
chrétien (...) Cette
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